Carmelas

Carmelita es la secretaria de un señor importante de una oficina importante de una empresa importante de una ciudad importante de un país importante.

Carmelilla tiene 60 años, 3 hijos, un perro, una terraza con geranios, un coche de segunda mano heredado de su marido, un móvil que le dieron con los puntos del que no sabe manejar casi ninguna de las funciones y una amiga viuda con la que merienda los domingos.

Carmelita, Carmelilla, CARMELA, puede parecer corriente, una más, una secretaria anónima... No lo es, todos conocemos a Carmela; tal vez la llamamos con otro nombre, pero todos tenemos una.

Ella es la responsable de que no esté la camisa verde planchada, que no haya más cerveza en la nevera, que el coche esté en el taller a cada rato, que el perro ladre por las noches, que el señor importante no pueda atender al otro señor no menos importante en el día que éste se presenta, que no haya plaza en el avión para las vacaciones del señor importante y la amante, que casi se entere la esposa, que la convocatoria al consejo de la empresa llegue hoy para ayer y que la llamada en espera sobrepase los límites de cortesía y reinicie varias veces la musiquilla de fondo... entre otras.

Ella es esa persona que a pesar de llevar más de media vida haciendo lo mismo (la compra, la comida, la plancha, la agenda, los viajes, las cartas, las cenas, los regalos de aniversario, los de cumpleaños, los de disculpas......) todavía no aprendió a hacerlo bien y siempre se equivoca en la tarea más oportuna. Tan torpe.

Ella es esa personita imprescindible que siempre tiene la culpa de todo.

¡Ay, Carmela! ¡Que sería de todos los importantes (y de los demás) sin ti! ¿En quién excusarse? ¿Hacia quién huir? ¿Cómo esconderse entonces?.

Mi querida señora importante de pelo canoso con mesa al final del pasillo, mi querida Carmen, Doña Carmen, gracias y mil gracias por estar ahí, aguantando "tus culpas" sin dejar de sonreir.

(y por intentar enseñármelo hacer a mí...)

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Destino¿?

¿creen en el destino?

yo a veces tengo mis dudas y otras veces, como hoy, me parece que sí que existe... como esas veces que uno, no excesivamente religioso como es mi caso, se cuestiona sobre la existencia de Dios y termina diciendo "algo habrá".

hace unos años yo era más activa "visceralmente" que ahora. un día, estaba en una especie de huelga contra la pena de muerte, con unos megáfonos, con gente de amnistia internacional, en mitad del hall de la facultad de filosofía cuando me llamó mi jefe diciendo que tenía que ir corriendo al despacho, que había una señora que necesitaba que hablase con ella.

casi nunca me llaman de esta manera, así, con megáfono y pancarta incluidos, me fui a toda prisa al despacho. allí me esperaba MP, emocionada antes de empezar, sólo por la espera. me conmovió antes de saber qué quería.

MP venía a la universidad buscando esperanza, buscando que alguien se sentase a escucharla, pensando en todo el potencial de jóvenes en proceso de ser los ciudadanos del futuro... centrada en una patología concreta, pero, sin saberlo, buscando dar una gran lección de tolerancia y respeto.

MP y yo estuvimos 5 minutos en mi despacho y unas 4 horas en la cafetería de al lado. se emocionó, me emocioné, lloró, lloré, rió, reí... y en ese corto paquetito de instantes intensos creamos una conexión entre nosotras que hasta hoy dura,

Ayudé a MP a que se hiciera escuchar, tenía un gran argumento (y una gran historia personal), sólo necesitaba una guía en "las formas". lo logramos, LO LOGRÓ: en la universidad con proyectos de investigación nacientes, en el gobierno provincial y autonómico con propuestas "no de ley", en el hospital con unidades especializadas, en las sociedades médicas con becas para residentes...

Y tratamos de organizarnos en lo que a mí más me gusta y mejor se me da... una asociación.

Y MP echó a andar llena de su fuerza...

Y a ella se unieron muchas otras...

Y mis obligaciones me hicieron perderles la pista.

Y ellas solitas fueron creciendo creciendo creciendo...

Y hoy día son una Federación

Y ahora, el destino o como quiera que se llame, ha hecho que me mude, por mil y un problemas con mi casero anterior, a un edificio nuevo del que sólo sabía la dirección y al que llego en octubre; donde acabo de saber, por pura casualidad, que está la sede de esta Federación...

Obvio que he llamado de inmediato a MP y ya no tengo excusa para seguir fuera de ese camino que un día empecé...

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¿cuáles son las reglas?

llevo toda la tarde dándole vueltas a un juego...

un juego en el que no quise entrar, ni me invitaron, ni me preguntaron, simplemente me metieron dentro...

un juego absurdo que no entiendo

un juego del que no sé las reglas y que me pone nerviosa, enfadada, triste...

un juego en el que ni siquiera sé quién reparte las cartas...

¿qué se hace cuando alguien se empeña en romper por la mitad un pedazo importante de tu vida? ¿qué se hace cuando alguien pretende robarte una pieza grande de tu puzzle?

¿cuáles son las reglas?

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¿quién muere?

muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismo trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga a vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.
muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.

muere lentamente quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre el blanco y los puntos sobre las íes
a un remolino de emociones;
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas a los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite, por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música,
quien no encuentra gracia en sí mismo.
muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.
muere lentamente quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

muere lentamente quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
quien no pregunta sobre un asunto que desconoce
o no responde cuando le indagan sobre algo que sabe.

evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mayor que el simple hecho de respirar.

P.Neruda.

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imperfecta

Como en el cuadro de Matisse, sola en domingo, tranquila, fumando un pitillo en la ventana del salón, me vi reflejada en el cristal: despeinada, ojerosa, pálida… ésa soy yo. Coral: imperfecta.

Sábado noche, la barra de un bar. D: desconocido. C: coral.

D- Hola, ojos lindos.
C- ¡vaya!, hola.
D- ¿cómo te llamas?
C- coral
D- coral… es bonito
C- gracias
D- ¿a qué te dedicas?
C- a soñar

D- ¿a soñar?
C- sí, ¿tú no?
D- bueno… además trabajo.
C- ah, yo también.
D- ¿qué haces?
C- intento cambiar el mundo.
D- ¿cambiar el mundo? Qué utópica, ¿no?
C- ¿si?. Qué tópico…
D- ¿yo?
C- sí… es un tópico decir que es utópico.
D- bueno, no soy perfecto.
C- yo tampoco.
D- hombre, lo supuse.
C- bueno, pásalo bien. Hasta luego.

Lo supuso. Y acertó.

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