coral descolorido

Clara y Lucas son amigos desde hace 10 años, pareja desde hace 3. De compañeros de facultad a compañeros de cama y sofá. Una sueña con futuros increíbles y el otro trata de poder soñar. Atrapados en una monotonía incierta, se quieren.

Pablo y Ana se conocieron en una fiesta, no se separan desde entonces, hace 5 años. Vidas independientes que se encuentran cada día al dar las 5 en casa de él. Uno romántico empedernido, la otra pisando el suelo con muchas ganas, se compenetran, se quieren.

Clara y Pablo, Pablo y Clara, se encontraron hace 4 años por casualidad. Ella vestida de amarillo, él de azul, en la presentación de un libro de un autor que a ambos fascina. Fueron solos y, también por casualidad, se rozaron las manos al levantarse al final. Y se dieron calambre, uno de esos que llega hasta la punta de los dedos de los pies y que hace que mires al de enfrente con ojos de plato. Y se miraron y se vieron y sonrieron.

Pablo y Clara, Clara y Pablo, siguieron sus vidas.

Coinciden los martes en el autobús nº76; ella va a clases de pintura y él a clases de inglés. No se hablan, sólo se miran, se ven y sonríen.

Coinciden los viernes en el café-teatro Luna de París, con Lucas y Ana, invisibles. No se hablan, sólo se miran, se ven y sonríen.

Coinciden los domingos en la mañana en la playa chica. Ella con pañuelo al cuello y él con gafas de sol. Una lee frente al mar y el otro toca la misma canción una y otra vez. No se hablan, sólo se miran, se ven y sonríen.

Y se extrañan tanto... Y se desean tanto... que se dan calambre sin rozarse esta vez.

"La vida, sin nombre, sin memoria, estaba sola. Tenía manos, pero no tenía a quién tocar. Tenía boca, pero no tenía con quién hablar. La vida era una, y siendo una era ninguna.

Entonces el deseo disparó su arco. Y la flecha del deseo partió la vida al medio, y la vida fue dos.

Los dos se encontraron y se rieron. Les daba risa de verse, y de tocarse también"

de Galeano.

En unos meses tal vez esa flecha parta mi vida al medio. Ojalá que sí. Este texto es lo más parecido que encontré a cómo imagino ese encuentro. Sería un buen final, uno feliz raro en mis cuentos, para una historia que se lleva años escribiendo sola y donde el protagonista es, a pesar de los personajes, el deseo de terminarla.

Este texto chiquito de Galeano me gusta mucho. Es mi regalo para el pez en esta noche de fuegos y champán, como estoy feliz, quiero extenderlo a todos, con mis mejores deseos.

Dice así:

" Un hombre del pueblo de Negúo, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo. A la vuelta, contó.

Dijo que somos un mar de fueguitos. El mundo es eso -reveló- un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales.

Hay fuegos chicos y fuegos grandes, y fuegos de todos los colores.

Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento. Y gente de fuegos locos, que llenan el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, ni alumbran, ni queman; pero otros... arden la vida con tantas ganas, que no se puede ni mirarlos sin parpadear. Y el que se acerca, se prende."

Les deseo que en el 2010 sean de esos fuegos locos que prenden, de los chisposos. Para esos, en mi opinión, es más bonita la vida, para esos los sueños están más cerca. Disfrútenla! Feliz año nuevo.

Te echo tanto de menos... qué cosas!.

Bécquer te describía incorpóreo, intangible. Desesperado de buscar te llamaba a voces. Y yo nostálgica de lo desconocido lo suscribo: “¡oh, ven, ven tú!”.

No es mi línea la primera persona, pero hoy es casi navidad, hoy da igual.

A veces pienso que es una locura, que los imposibles son eso, imposibles, pero luego me acuerdo de los soñadores, los inventores, los descubridores, los aventureros...y los poetas. qué hubiera sido del mundo si ellos se hubiesen conformado con el no de lo imposible.

Son días de abrazos, de miradas, de besos, de noches. ¡las noches!. Qué largas.

Me pregunto dónde estás.

Hoy es navidad. Y hay luna. Se permite el azúcar y dejarse llevar.

Hoy, cursi para los necios, te regalo a Bécquer.

RIMA XI

—Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión,
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas?

—No es a ti, no.

—Mi frente es pálida, mis trenzas de oro:
puedo brindarte dichas sin fin,
yo de ternuras guardo un tesoro.
¿A mí me llamas?

—No, no es a ti.

—Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible:
no puedo amarte.

—¡Oh ven, ven tú!

Dicen que la libertad de uno termina cuando empieza la del otro. Hay quién no sabe de estos límites; es más, hay quién los sabe y los borra para atrapar a ese otro.

Y así vive Paloma. Vive... es un decir. Está perdida en un abismo con forma de caja de zapatos.

Y al cerrar los ojos ve tantas puertas por las que huir...

Y al abrir los ojos no hay más que una tapadera agujereada por las que apenas si entra aire...

Y no le quedan fuerzas.

Tan débil. Quién lo hubiese imaginado. Paloma, de carcajadas contagiosas, ilusión rebosante, maga de ancestros, fuerte, muy fuerte... Ahora no.

¿Qué pasó? ¿quién te dejó sin alas?

Y se duerme en la impotencia. Vuelve a soñar las puertas. Ojalá no hubiese que despertar. Ojalá alguien la encuentre alguna vez.

Había una vez una princesa de pies pequeños. No vivía en un palacio de cristal, ni tenía vestidos tejidos con plata; pero adoraba levantarse conmovida por el olor a azahar del viejo naranjo del patio.

Su mayor tesoro era un cántaro de arcilla. El ir y venir a un pozo cercano, llenarlo de agua y sonreir a los niños que a su alrededor jugaban, la mantenía ocupada en las mañanas. En las tardes, melodías sueltas, inconexas y sueños.

¿qué princesa no sueña?

No hay príncipes azules para las princesas sin palacios; los de estas son en tonos amarillos, polvorientos, recién salidos del cuento, o intentando aún entrar. Tampoco hadas madrinas, ni madrastas, ni dragones; poco más que duendes imaginarios, madres severas y cucarachas.

No importó nunca.

La princesa, como ausente cuando canta, como ausente cuando ríe, simplemente sueña.

Y un día lluvioso, los pies resbalan, el cántaro cae, se rompe. La princesa se duerme, de repente, sin aviso, sin tiempo para empezar a soñar.

Ahora, todo empieza a importar; porque no hay príncipes que la besen, ni hadas que la encanten, ni dragones que la custodien; sólo infelices que lloran, más por el cántaro que por sus pequeños pies.

"Quien no quiera sentir, que se forre de hormigón" - Mi amigo Teo.

Decía mi musa hace tiempo que sentir es caminar corriendo, reír cuando está lloviendo y soñar sin estar durmiendo.

Precioso sentir, ¿verdad?

No creo que nadie se resista, no creo que nadie quiera no sentir.Aunque algunos parezca que no sienten o incluso no sientan de verdad.

No pienso que lo hagan conscientemente, es más bien que miraron fijamente a esa górgona mortal castigada por la diosa (llámese Medusa, dinero, poder o trsiteza), que les tornó estatuas de sal, figuras de piedra. O quizás que, ilusos despistados, de tanto soñar despiertos, un día tropezaron, con la mala suerte de caer en un pozo de hormigón que les hizo vestirse del mismo, qué remedio.

Pobres ambos.

Quien, como Porseo,  tuviera las alas de Hermes. Quién con Harpe venciera a Medusa.

Y quien se atreviera a suplicar, queriendo retener indefinidamente la fuerza del Olimpo, para, si alguna vez nos topásemos con esos presos de lo frío, pudiésemos devolverles el calor de sentir...

Abandoné este blog cuando perdí a mi pez.

Él era quién despertaba todas esas emociones que este blog necesitaba, no supe seguir sola.

Hoy no lo he recuperado, sigue estando perdido al otro lado del océano, sigue aprendiendo a nadar; pero hoy sé que no importa, que lo que cuenta es que después de todo este tiempo, y sin darme cuenta, yo he estado esperando.

Una tontería, pero es que yo soy tan tonta...

Y como decía ese amor que me dolió tanto: las cosas bellas son como la arena en la playa, uno las intenta atrapar, aprieta fuerte las manos para retenerlas y aún así se escapan, resbalan entre los dedos; pero cuando abre las manos, triste por no haber podido agarrarlas para siempre, ve pequeños granitos de arena, cristales minúsculos que, a pesar de serlo, muestran que las cosas bellas sucedieron y siempre queda algo de ellas en nosotros.